The Lost Invention
Жизнь дается лишь раз. А удается и того реже....
Как странно, что где-то на уровне подсознания, почти даже как фоновой шум, в голове все еще вспыхивают вопросы. Зачем все это?..Так привычно заткнуть уши и окунуться в нечто обыденное, отвлекающее. Придумать себе любовь, закрыть глаза на то, что не можешь изменить и радоваться, что составил отличную сказку.
Люди… их всегда много вокруг. Каждый со своей историей. Кто-то с чуть более интересной. Одни проходят мимо, другие задерживаются подольше: просто, потому что взгляд, брошенный через плечо, потому что настроение и потому что хочется смеяться. И среди всего этого несчастного хлама ты ведешь СВОЮ игру. Немного отстраненнее взгляд, слегка загадочнее улыбка. Сволочь?..Нет, ты не сволочь. Ты просто другой. Один, среди многих миров и поколений. Потому что так придумал кто-то, заслонив слово «счастье» тем, что значит чуть больше только для тебя.
Иногда, наталкиваясь на чужие лица, начинаешь ненавидеть. Сам себя коришь…За что? Они не виноваты. Они не ты. Они просто…Лучше.
Порой бывают только слова. Где-то в пустоте бессознательного, в алкогольном бреду, в тишине экстаза, в немом очаровании безразличия. Они навязчивыми буквами вспыхивают в мозгу, заставляя ворочаться. И ты спрашиваешь себя: почему? Потому что важно по-прежнему не то, что из меня сделали люди. Они, в конце концов, глупы и несовершенны. А то, что я сам делаю с тем, что из меня сделали.
Почему же именно ты… Такой сильный, такой умный, такой талантливый…Чем лучше?..Просто по-другому.
Утешаешь себя мыслью, что одиноки все. Просто ты…почему-то больше других. Нет, ты себе не нравишься. Но ты восхищаешься собой. Иногда боишься, что, если что-то изменится, исчезнет то, что делает тебя особенным. Связью с людьми мы обязаны лишь своим собственным усилиям: стоит перестать писать или говорить, стоит обособиться, и толпа людей вокруг вас растает. На самом деле, мы понимаем, что большая часть этих людей готовы отвернуться от нас (не из злобы, а лишь из равнодушия), а остальные всегда оставляют за собой право переключить свое внимание на что-нибудь другое. В эти дни начинаем осознавать, сколько совпадений, сколько случайностей необходимы для рождения того, что называют любовью или дружбой, и тогда мир снова погружается во мрак, а мы – в тот лютый холод, от которого нас ненадолго укрыла человеческая нежность.
Создаешь несчастья и получаешь наслаждение. Только то, что ты несчастен, не делает тебя лучше других. Это просто делает тебя…несчастным.Иногда словно давит внутри. Возникает ощущение, будто что-то идет не так. Не дает дышать, как раньше. И этот особенный дождь за окном. Такой же одинокий, как и ты. И эти уютные стены, которые раньше ненавидел…
Я не знаю тебя. Никто не знает. Каждый миг – вдохновение, потому что пустота убивает.
У человека в душе дыра размером с Бога, и каждый заполняет её как может. Спастись может только счастливый. Но не ты. А затянуть бы петлю потуже, чтобы, наконец, узнать себе цену.
Циники. Привыкли всему назначать цену. Хотя есть вещи, которые не купишь. Но о них предпочитаешь забывать. Снова улыбаешься. Такой странной особенной улыбкой. Вера в смысл жизни вообще-то всегда предполагает шкалу ценностей, выбор, предпочтение. Да и вообще, история любой человеческой жизни есть история поражения. Мы все рано или поздно проигрываем: либо себе, либо другим людям, либо жизни.
«Я мало к чему отношусь серьезно,» — говоришь себе, чтобы успокоить. Только однажды происходит что-то, заставляющее шевелиться. И ты не знаешь, почему…но делаешь то, что раньше не делал. Потому что правильно, потому что надо. Нет…к черту все морали и точки зрения.
В жизни должна быть любовь — одна великая любовь за всю жизнь, это оправдывает беспричинные приступы отчаяния, которым мы подвержены.
Ты знаешь сотни способов заставить человека ненавидеть себя, и десятки – полюбить. Но это скучно.
Можно найти человека, которого захотелось бы изменить. Но лень. Можно найти человека, которого захотелось бы оскорбить. Но глупо. Можно найти человека, которого захотелось бы полюбить. Но страшно.
Натыкаешься иногда на кого-то особенного. Интересно. Только едва игрушка поддастся – откидываешь. И каждый раз – поиск стены, через которую не смог бы перелезть. Остаться бы там…у ее подножия, в уютном тепле, безопасности. Только страшно. Невыносимо страшно бывает от того, что и с тобой могут поступить так же, как делал с другими ты. Но разве так возможно? Нет
За любое счастье приходится расплачиваться, нет такой истории, которая не кончилась бы плохо. Говорю об этом не с какой-то патетичностью, а просто так, хладнокровно, потому что всегда так думаю и потому что надо было об этом здесь сказать. Это ничуть не мешает мне впутываться в истории, но у меня всегда было убеждение, что у них будет мрачный конец, никогда мне еще не приходилось испытать счастья без того, что бы я не подумала о том, что произойдет после.
Хотя можно создать себе образ. Надеть плотную маску, чтобы никто не видел и не понимал. Ты особенный. Отличаешься от миллиардов людей уже только потому, что точно знаешь это. Бывает, что ненавидишь их. И себя ненавидишь, но тссс… никому об этом!
Жизнь до того, как мы её проживём — ничто, но это от вас зависит придать ей смысл

Но есть те, что похожи. Бывает немного, бывает сильно. Находишь их скорее даже не по словам и символам, а по силе и тому странному ощущению чего-то своего, близкого. И сталкиваетесь просто потому, что не может быть иначе. Вы отыщете друг друга даже в толпе, и в другом городе, другой стране, за тысячи, за миллионы километров. Потому что вызов. Потому что интересно…Возможно будет больно. Неважно. Главное, что сейчас это тот, кто нужен именно тебе.
Истинный путь идет по канату, который натянут не высоко, а над самой землей. Он предназначен, кажется, больше для того, чтобы о него спотыкаться, чем для того, чтобы идти по нему

Но приходит иногда необъяснимая грусть. Будто что-то когда-то вырвали изнутри. И, может быть, ты совсем не лучше других?..Наоборот. Все вокруг «полные», простые, оттого и бессмысленные. А ты всегда ищешь тот, один потерянный кусок. Это и заставляет думать, решать, постоянно натыкаться на чужие стены, разбивать их и идти дальше. Только в движении есть смысл. А ты лишь…израненный...
знаешь, в чем смысл слова «боль», как никто другой. Однажды было невыносимо. Хотелось грызть себя, ненавидеть все вокруг и кричать, потому что сил не было, не было и воли…Но ты нашел. Только горечь затаилась где-то в глубине души и не дает дышать спокойно. Теперь осталось лишь разочарование. А цель?..Потерялась между невозможным будущим и темным прошлым. И ты бредешь, голый и уставший, но все равно упрямый. Зачем?...Ответить сложно. Просто потому что нужно, потому что не можешь иначе и потому что в тайне глупо надеешься, что ошибаешься, но…всякий раз ты прав. И остается только зависть, тяжелая грызущая зависть к тем, кто не понимает этот мир также хорошо, как ты.

@темы: впечатление